Cuánto habéis de sufrir, hojas, hijas de los árboles.

El fuego de estas pasiones es ya, en vuestras páginas,

preludio de las llamas que algún día os harán polvo.

No es comparable

una cena, una rosa, un beso.

Amarte,

Tenerte hecha un cordel

entre mis manos desnudas, sin nudos,

Deshecha, entregada.

Besarte,

Acariciarte con labios de seda,

Hilarte, recorrerte,

Toda mía, todo tuyo,

Rodeado, envuelto por tus ríos de tela,

Buscarte, perderme.

Deseo

"Es más el amor por el deseo

que por lo deseado."